V
He soñado
despierta
un viaje
donde nos besamos la boca sin parar.
Y los ojos.
Y el cuello.
Donde solo
hay tiempo para nuestros cuerpos.
Para bebernos
la esencia.
He soñado
despierta
que vuelves
a invitarme a Roma.
VI
Me he
quedado vacía por dentro.
Solo me
quedan las paredes interiores de la piel.
Sin hígado. Sin
tripas. Sin huesos.
No sé si
encalarme y sentarme a esperar un diluvio,
o hacerme un
loft con una isla dentro.
No sé si
construirme un jardín vertical
para exponer
fotografías de los confines del mundo.
Sin pulmones.
Sin corazón. Sin huesos.
No sé qué
les pasa a mis pies,
que están
tan cansados.
VII
No sé qué
les pasa a mis pies,
que están
tan cansados.
Será que no
paran de nacer hormigas.
VIII
No puedo
dormir.
Intento descubrir
el peso de mi cuerpo en las piernas.
Los huesos
tardan tanto en llegar.
IX
Por la noche
no puedo tocarte.
Si te toco
te despiertas y te enfadas conmigo.
A veces me
preguntas, ¿qué haces?
Y yo siento miedo
y vergüenza.
Así que me
quedo agazapada como un animal.
Por dentro y
por fuera.
Conteniendo el
aliento.
Me sé tu
espalda de memoria.
De mirarte
quieta.
Me sé tu
olor de memoria.
De mirarte
quieta.
Sin tocarte.
Porque por
la noche no puedo tocarte.
Si te toco te despiertas y te enfadas conmigo.(Boceto para 'Morning Sun', E. Hopper)
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